Юмор
Автор: Alx | Дата: 07:17 13-03-2006

Вот такие мы индейцы мужики

Прислал: SOBAKIN. Прошу оставить отзывы так как у меня есть еще несколько его произведений.
--
С начало - "Почему ты мне не даришь цветы!"
"Ты не любишь меня дорогой?!"
"Подари мне ландыши".
" Дорогая, но где я возьму цветы в пол первого ночи?! Тем более ландыши. Мы же не в лесу живем любимая!"
Но тебя уже не слушают, далее следует четкий список любимой флоры, и не дай тебе боже отступить от регламента!
" Я розы не люблю. Гвоздики, гладиолусы, ирисы всякие тоже. Подари мне пионы, но только белые. Знаешь, дорогой я люблю только белые цветы!"
И вот ты уже скачешь по темному парку, в поисках белой сирени, прыгаешь с ветки на ветку, словно орангутанг какой - та, рискуя каждую минуту, свалится в пруд или на головы влюбленных. Находишь столь вожделенные кусты, но они уже обломаны другими страждущими любви, и ты идешь дальше по парку, как по тропе войны. Находишь, обламываешь бедное дерево, собирая букет, а в спину тебе светят фары патрульной машины. И ты мчишься в глубину парка, отрываясь от блюстителей порядка, как разведчик чероки от кровожадных ирокезов. Добегаешь до машины, заводишь, приезжаешь, даришь, ……………рассматриваешь?!
Букет……………………………... Потом ее лицо.
Далее следует мягкое желание прощупать твою любовь на ревность, широту, все поглощаемость твоих мыслей о ней любимой.
"Если я когда ни будь куда, ни будь, захочу пойти без тебя дорогой, знай, что я разлюбила тебя". Ты напрягаешься, в твоей голове проносится - "У нее кто - то есть, или она провоцирует меня?!" Ты мажешь лицо цветной глиной, и разыскиваешь топор войны в огороде соседа, как она сбивает тебя снова с толку.
"А ты часто думаешь обо мне милый?"
Ты делаешь серьезное лицо, как вождь Виниту перед ритуальным танцем, и говоришь со всей нежностью, которую смог найти в недрах своей природной грубости.
"Конечно любимая!"
" Так нельзя говорить!" Капризничает она.
Ты делаешь еще одно усилие, зажимая желание взбрыкнуть в кулак, кулак между калений.
И выдавливаешь из себя - " Каждую минуту дорогая!"
Она сияет как рождественская елка с бенгальскими огнями, готовая в любую секунду вспыхнуть при не правильном обращении с ней. И целует тебя нежно, как ребенка - в Лоб.
Ты только, что сипел и кряхтел, напрягая свой природный дар обольстителя, и словоблуда. А она единственным выстрелом сражает тебя материнским инстинктом, что бери и неси тебя к праздничному столу племени женщин.
И тут же делает контрольный в голову - "Почему ты так мало мне говоришь слов любви дорогой?! Пойми мне это надо! Женщина любит ушами!"
Присматриваешься к ее ушам, и вспоминаешь, чем любит мужчина. Но скрываешь свои звериные инстинкты, и срочно ищешь эти самые слова любви, перебирая весь, не богатый словарный запас твоего племени, не находя, или при конце оных лезешь воровать у классиков.
И вот из тебя льется, бурлит, пускает пузыри - " Шагане, ты мая Шагане…", или "Я вас любил, чего же боле…"
Она подхватывает, продолжает, с тобой в унисон - "Что я могу еще сказать…"
В ушах гремит вальс Мендельсона, толи бой праздничных тамтамов, перед глазами бегают гости, друзья, фотограф, другие брачующеюся, тесть, теща (не ужели она будет такой же через десять лет?). В твоей руке ее рука, ноги подкошены как после недели охоты на оленей. И только плечо свидетеля не дает тебе упасть в обморок от этого дикого обычая снимать скальп с живых.
Потом неделя пиршества, с огненной водой после славной охоты на бизонов, сопровождаемая дикими плясками аборигенов у жертвенного огня.
И твоя скво входит в твой вигвам, или ты в ее.
И тут начинаются дела пострашней, чем удаления волосяного покрова, для смены имиджа.
Тут попахивает инквизицией и конкистадорами. Заполыхали костры проповедников в поисках желтого метала, и новых мокасин на широкой платформе.
Ты собираешься на рыбалку, у тебя отбирают удочки и вкладывают в ладони мотыгу, посылая окучивать маис с первым лучом солнца.
Ты затачиваешь топор на охоту, тебя отправляют в лес за хворостом.
А собрание вождей с трубкой мира отсекается на пороге вигвама детским плачем и призывом к ее матери.
И тогда вы садитесь на своего мустанга и скачите в прерии ночных огней, ползете в тростнике обвешанные листьями папоротника.
Но все равно потом возвращаетесь к ней. Вы не можете уже без ее материнского инстинкта. Без ее поцелуя в лоб.
Голосуйте за пост, если понравился
Посмотреть ТОП постов
2996
comments powered by Disqus

Загрузка...
Мы в Twitter
кнопки
Горячее :
|
Прислать новость | Вход | Регистрация
WebPark: